Un parisino de París

Es difícil para un parisino hablar de su ciudad, porque eso lo volvería a hablar de sí mismo.

París es sin duda la capital en la que un francés que la vive se hace más consigo hasta no ver nada de ella salvo si un extranjero se lo muestra. Es por la mediación de los extranjeros que nos damos cuenta de nuestra ciudad y por un malestar en viaje, malestar de hombre que perdió su sombra y su piel. De lejos, esta París compuesta de pequeñas ciudades y pueblos nos sorprende por la libertad que circula aún en el aire que se respira. Entre nosotros, cada uno se pone en punta. Esas puntas se contradicen y nos ponen de punta con un desorden donde crepita una especie de electricidad. Ese privilegio cesaría con el orden y la disciplina con la que sueñan los franceses que no se conocen y no se dan cuenta de que el monólogo conviene muy mal a las naciones de diálogo, a las ciudades conversadoras y gesticuladoras.

París es impropia a las dictaduras y, lamentablemente, a la hipnosis colectiva que los artistas exigen del público.

El parisino discute y se disputa. Quiere estar sobre el escenario y no en la sala y, si está en la sala, quiere hablar tanto como se hable sobre el escenario. Es formidable y adorable. Su gentileza iguala su mal humor. Una dama, con una señal, pasó su mano por la portezuela, un ciclista bajó esta mano. Escupirá el dorso un minuto después.

El parisino actúa primero y piensa después. Suele sucederle que cura a sus víctimas y llora sobre los muertos que hace morir.

El culto que nuestra ciudad lleva a Juana de Arco es significativa. Juana de Arco no es una mujer que no es, una capitana que no es, una escritora que no sabe escribir, una muerta que no está muerta.

Péguy adoraba en ella la anarquista. Amamos a nuestra ciudad «de anarquistas moderados» y de un jaleo donde se esconde siempre una música de cámara.

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